Le regard résumé en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la grande ville s’endormait marqué par la lumiere pâle de séléné, c’était ici que se jouaient les drames les plus immémoriaux du Japon. Sur la scène, des acteurs masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des esprits errants, des guerriers déchus et divin oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la discernement des siècles passés. Dans l’atelier adjacent, un être humain se tenait assis censées une échelon de masques alignés notamment des têtes endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu à travers tout Kyoto pour son flamme particulier. On disait que ses masques de Nô possédaient une esprit, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un coulant artisan. C’était une chiromancienne, un être humain dont la voyance s’exprimait de partout dans le fin taillé et la peinture chic qui donnait tenue à ses créations. Il passait des heures à sculptées le cyprès sacré, donnant la chose révéler mollement les visage qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un passif, pas seulement celle des personnages qu’il représentait, mais aussi celle de celle qui allaient le enfiler. Car Kenji ne créait d'une part des accessoires d’art. Il créait des prophéties. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque propice à un large interprète de la troupe impériale, un homme avec lequel l'appellation était chuchoté avec serieux à la cour du shogun. Kenji l’avait ouvragé étroitement, selon les lignes qu’il voyait apparaître marqué par ses doigts, donnant la voyance conseiller son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le propos pour y peindre les derniers points, une étrange intuitions le traversa. Une défiance glissa dans son esprit, un frisson imperceptible qui fit trembler sa index. Il s’arrêta un instant, creusant son métier marqué par la lumiere tamisée des bougies. Le masque semblait le amarrer. Il n’était toujours pas terminé, et néanmoins, il dégageait une exhalaison troublante, comme s’il contenait déjà un croyant que délaissé Kenji pouvait détecter. La voyance ne se manifestait jamais de la même touche, mais il savait faire le diagnostic les comètes. Il recula d’un pas, saisissant l'opportunité de suivre son œuvre avec méfiance. L’expression du masque, qu’il voulait indication de quiétude, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le visée semblait murmurer une réalité qu’il n’était pas prêt à bien élire. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de forger un fragment de l'avenir. Mais cette fois, il ignorait encore à qui ce destinée était destiné.

L’aube teintait Kyoto d’une ajour grise et diffuse, un voilage silencieux sur les toits courbés des maisons de bois. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès religieux et des pigments séchés flottait encore, imprégnant tout recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le sommeil. Il était resté éveillé, empruntant la voie de les masques posé sur sa table de difficultés à résoudre, incapable de se détourner de son regard figé. L’expression taillée semblait se métamorphoser à n'importe quel mouvement de la flamme des bougies, oscillant entre sérénité et malaise. La voyance parlait fréquemment via des signes lumineux, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une style qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un ample ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne peut s’en structurer autant que la réalité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa réflexion et sortit de l’atelier. L’air récent du matin le frappa notamment une lame, tranchant tranché la torpeur qui pesait sur son corps. Les rues de Kyoto s’animaient mollement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sentiment continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les immémoriaux racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des astres en mesure de révéler ce qui était secret. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur présent dans ces croyances. Si la voyance avait un inspiré à lui évoquer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii incarnat qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la luminosité encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres immémoriaux, où le murmure du vent semblait tinter de la même façon qu'un écho traditionnel. Lorsqu’il atteignit une clairière dissimulée, il s’arrêta. Le silence était tyrannique, figé comme par exemple les masques qu’il avait façonné. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas généreusement une indication immédiate. Elle était une attente, une jour à ce qui aimerait représenter considéré. Un frisson glissa le long de son doublure lorsque le vent se leva brusquement, provoquant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des reproductions fugaces, fragmentées. Un personnage sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son figures, figé dans son dérivation ambivalente. Puis une abjection brutale. Une lignes s’effondrant marqué par la clarté crue des lanternes. Un grâce coupé. Le session interrompu. La panique. La défunt. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui soumettre son appel. Le masque qu’il avait ciselé portait un avenir ténébreux. Et ce futur allait bientôt se faire.